他的嘴抖了抖，回忆的温度在逐渐冻结的池中凝固成硬的冰刀，他徒劳地把手握上去，也只是让污浊的血更快地脏它们罢了。

“你以前说过……”宋十川没没尾地开，他的声音从没有过那么虚弱的时候，轻得快要让人听不见了，“你以前说过，你的每一幅画都是你的孩，你不会伤害它。”

“所以你替我伤害

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